Diversi anni fa – forse venti – ebbi occasione di conoscere Piero Vivarelli. Sull’eco del successo del documentario Storia della Decima MAS, trasmesso in televisione su RAI UNO (mi sembra). Regista compositore – suoi i testi delle prime canzoni di Adriano Celentano – giornalista – si faceva vanto d’essere l’unico straniero iscritto al Partito
Io sono un Tolemaico (scritto con la maiuscola). Contro ogni santa (!) inquisizione (scritta con la minuscola). Tolemaico e me ne faccio vanto. Il mondo, come un disco a 78 giri, ruota ed emette suoni, melodiosi alcuni altri gracchianti, mentre io sono la puntina d’un braccio, asse che non vacilla. Discendendo la Vistola, meta la
Come mi appaiono lontani ‒ e, va da sé, non soltanto in temporalità ‒ gli anni ’60, gli anni della giovinezza così inquieta ed amara, carica però di esperienze vive, in cui la carne le ossa e il sangue erano lo spirito errabondo e trasognato. E fu proprio, 1960, in ottobre che formalizzai l’impegno politico
Roma giugno ’44. Ai Comuni, masticando amaro l’eterno sigaro, Winston Churchill, il fautore primo dell’operazione Shingle, ebbe a dire ‘io avevo sperato di lanciare sulla spiaggia un gatto selvatico, mentre invece ci troviamo sulla riva con una balena arenata’. E’ la notte del 22 gennaio 1944, gli Alleati sbarcano sul litorale laziale, ad Anzio, con
Cantava Fabrizio De Andrè ‘amore che vieni, amore che vai’. Ci sono amori, tuttavia, che rimangono nel cuore, nella mente. Si dice della mamma e del primo bacio. A me nella memoria il soldato tedesco che abbandona il fucile e diserta mentre mia madre mi metteva al mondo. Passaggio del testimone per l’Europa, per il
Il Solstizio al Semprevisa. Vi sono luoghi che ci afferrano la mente ed il cuore. Ed è memoria che si conserva anche quando di quei luoghi non avremo certezza alcuna di percorrerli con gli occhi ed il passo. Penso ad esempio a Lisbona, di cui ho raccontato in Strade d’Europa. Il tempo di scendere alla
Si dice che la casa nasconda, ma non rubi. O qualcosa del genere. Avendo però traslocato circa dieci anni fa e avendo lasciato ad ignoto destino tanto e di più, non mi sono curato di verificare quale selezione avessi fatto e con quali criteri. Ad esempio la gran parte dei testi monografici e d’antologia con
Di mia madre ho sempre parlato poco e poco scritto. Come le radici profonde che si nascondono nel terreno eppure, senza la loro tenacia, il tronco dell’albero i suoi rami e frutti cederebbero al primo soffio di vento autunnale. Ella tenne dritta la barra tra marosi avversi fino al giorno in cui la sua mente
Thomas Stearns Eliot, il poeta di Terra desolata (1922), definisce ‘Aprile è il più crudele dei mesi, genera – Lillà da terra morta, confondendo – Memoria e desiderio, risvegliando – Le radici sopite con la pioggia della primavera’. Pubblica la sua prima raccolta di versi solo dopo che l’amico Ezra Pound ne corregge l’impianto iniziale.
A volte mi vedo volgere lo sguardo verso la filosofia, bella ed inutile, che ho servito da irriverente iconoclasta per circa quarant’anni dietro la cattedra, a vanità personale e noia dei miei alunni. Lo faccio, di rado, per non sentirmi del tutto sprecato. Così, abbisognando di un incipit (termine osceno) su quanto mi riprometto scrivere,