Dimenticate tutto ciò che vi hanno raccontato sulla preistoria. Niente “primitivi” armati di clave che si spulciavano davanti al fuoco, ma uomini tali e quali a noi – con le nostre domande, le nostre paure, la nostra medesima inquietudine – che durante il Dvapara Yuga, iniziato circa 20.000 anni fa, realizzarono una catena di rivoluzioni non ancora conclusa. Nel progettarla, quegli uomini non si limitarono a rovesciare il primato delle «vie d’acqua» oceaniche a favore delle «vie di terra» continentali. Nel realizzarla, essi colpirono la stessa struttura della mente umana, plasmando l’architettura neurale.
Rileggete questa frase e lasciate che si depositi. Poi chiedetevi perché a scuola certe cose non s’insegnano, e a vantaggio di quali interessi l’accademia sostenga l’impalcatura su cui abbiamo costruito la nostra idea di progresso. La verità è che non discendiamo affatto da selvaggi che si sono evoluti lentamente fino a raggiungere la vetta (noi), bensì da qualcuno che vedeva e sapeva, e che la modernità – temendo il confronto – ha fatto di tutto per dimenticare.

Tempo sprecato, se oggi siamo qui a discutere le forme della «rete cerebrale pre-olocenica»: un circuito potenziato da innumerevoli sinapsi culturali e connessioni interne, che fornì il substrato biologico-cognitivo per lo sviluppo di capacità inedite come il pensiero strategico a lungo termine, l’astrazione simbolica complessa e la navigazione concettuale di spazi mentali e geografici sconfinati, impensabili finché le vaste aree glaciali si erano mantenute compatte.
Sul piano storico-antropologico, la rivoluzione neurale coincide con il cosiddetto «ciclo ariano», iniziato quando il peggioramento delle condizioni climatiche e la morsa del gelo spinsero molti popoli ad abbandonare la comune Urheimat, o patria originaria, dislocata – già prima dell’Ultimo Massimo Glaciale – nel cuore da sempre abitato e interconnesso delle terre dell’emisfero nord, ovvero nell’Ecumene Settentrionale.

Allontanandosi dalle steppe dei mammut alla ricerca di luoghi più adatti alla vita, queste genti dovettero affrontare difficoltà immani, vedendosi costrette a riorganizzare il proprio cervello, a modificare la propria cultura, a disegnare nuove mappe cognitive. Quando, esattamente, tutto questo avvenne è ancora oggetto di discussione. Tuttavia, i primi movimenti sembrano più antichi di quanto ipotizzato da Tilak (The Arctic Home in the Vedas, 1903), il quale sostiene che gli spostamenti degli ariani furono particolarmente intensi tra il 9.500 e l’8.000 a.C., per trovare infine un punto di equilibrio attorno al 4.000-3.500 a.C., dopo l’incontro con la civiltà di Harappa/Mohenjo-daro.
Assai contestata, ma compatibile con i recenti studi basati su indagini paleoclimatiche e genetiche – che collocano nell’immensa area sub-artica, già 27.000 anni fa, la presenza di gruppi umani appartenuti a un ceppo unitario dedito al culto solare (elemento Fuoco) -, appare invece la teoria dell’etnologo e filologo Herman Wirth, il quale retrodata al 20.000 a.C. la disgregazione dell’originaria sede polare e la conseguente dispersione dei gruppi ariani. Un’affermazione che implica la presenza di una molteplicità di insediamenti e di un numero equivalente di punti di partenza, come confermano i resti di mura concentriche, templi e palazzi.

Si pensi, per esempio, alle interessanti scoperte fatte nella Grande Isola Solovki, o Solovetskij, la maggiore di un arcipelago del Mar Bianco, tra Finlandia e Russia. Inoltre, nel 1998, una spedizione russa ha individuato in prossimità del lago Seydozero, noto anche come «Lago Sacro», due enormi strutture di forma piramidale collegate da un ponte e orientate secondo i punti cardinali. La loro datazione è in fase di studio, ma si propende per l’ultima parte del periodo magdaleniano, attorno ai 10mila anni fa, quando le condizioni climatiche di quelle regioni erano ancora buone.
Proprio in questa costellazione d’insediamenti, nell’intreccio di piste battute dai profughi settentrionali, si colloca la «rivoluzione neurale» che preparò il terreno – seminando miti e tecnologie – alla nascita dell’era storica in cui viviamo. Ne consegue che noi non siamo i campioni dell’umanità, ma semmai i resti di un percorso millenario disseminato di rivoluzioni materiali, di rivoluzioni mentali, di rivoluzioni innescate da necessità contingenti e spesso traumatiche. Ma soprattutto di rivoluzioni che oggi non sappiamo più fare, né avremmo la forza di sostenere, e che invece potrebbero riprogrammare la coscienza collettiva, così come accadde durante il cosiddetto «periodo ariano».

Un’Era Apollinea, proiettata verso un’armonica e solare pienezza.
Disomogenea e discontinua, ma comunque costruttiva.

Narrando le peripezie di quest’epoca decisamente rivoluzionaria, le culture induiste, buddiste e giainiste indicano come centro propulsore la mitica regione di Uttarakuru, o “Kuru del Nord” (oltre l’Himalaya?), che non risulta essere esistita come regno storico ordinario, né geografico, ma piuttosto come ricordo di un paradiso perduto immerso in «lunghe notti» e «lunghi giorni». Aspetti, questi ultimi, coincidenti con fenomeni tangibili come la notte polare e il sole di mezzanotte.
Proprio il calendario, infatti, è uno degli strumenti utilizzati da Tilak per argomentare gli spostamenti nord → sud di quei lontani antenati. Secondo lo studioso e patriota indiano, il fatto che in origine l’anno degli Arî inizi con l’equinozio di primavera (marzo) e successivamente slitti al solstizio d’inverno (intorno al 21-22 dicembre), sarebbe la conferma del trasferimento delle tribù ariane dal “Kuru” nordico alle pianure gangetiche, dove le scadenze rituali potevano trovare una collocazione praticabile solo nell’autunno-inverno, essendo la primavera-estate flagellata dalle piogge monsoniche.
Ma poiché un tempo non si usava gettare via il bambino con l’acqua sporca, entrambe le computazioni rimasero in vigore – l’una a scopo sacrificale e l’altra civile -, incastonandosi con uguale dignità nei poemi vedici, eredi di un sapere semi-integro che continuò a conservare il ricordo di un «cielo» (il “Kuru del Nord”) in cui viveva una razza di esseri umani di straordinaria bellezza, che, scendendo sulla «terra» (a Sud), mischiò il proprio sangue con quello dei Dravidi originari dell’India, rivoluzionando così il proprio e altrui modo d’interpretare la realtà.

In memoria del paradiso perduto, il periodo sacrificale fu chiamato uttarāyaṇa.
Un termine risultante da uttara = “settentrione” e ayana = “viaggio” o “marcia”.

Attraverso un unico vocabolo, gli eredi della civilizzazione ariana consegnarono alla posterità il ricordo di due eventi cruciali: la vita felice in un ambiente di abbondanza pleistocenica e le lunghe marce dei compianti maestri-civilizzatori. Va detto, tuttavia, che non tutti gli autoctoni ebbero dei forestieri la stessa impressione. I Tibetani, per esempio, citando la mitica patria nordica di Chandhala in cui “un giorno quello che è invece un anno” (cfr. Vendidat II, 40), specificarono che i suoi abitanti – persone dalle indiscusse capacità tecniche e di bella presenza – erano di mentalità «quadrata come il loro viso». Non a caso nell’antica lingua tibetana “uttarakuru” divenne sinonimo di genti «dalla voce sgradevole» (autoritaria?) che si cibavano di cereali.
Ma i montanari, si sa, sono diffidenti per natura. Affezionati a prescindere alla propria solitudine, vivono le interferenze esterne al pari di fastidiosi esami da superare, per questo non riescono a provare entusiasmo per le innovazioni di cui lo straniero è portatore, le quali, anzi, vengono guardate come armi a doppio taglio da annusare, assaggiare, e solo dopo, forse, usare.
Ciò non toglie che il livello dei nuovi arrivati fosse superiore a quello degli autoctoni, come in seguito dimostrarono i fatti. Del resto, la sola forza fisica e l’autoritarismo non sarebbero bastati a rendere solidi e duraturi gli effetti di una rivoluzione mentale e spirituale come quella introdotta dai popoli ariani nell’Āryavarta – cioè, nell’Ecumene Indiano.

Proprio qui, nel Bharat o India, radicò una complessità culturale talmente profonda da influenzare tutte le civiltà successive, tanto sul piano sapienziale quanto su quello tecnico. Oggi tracce delle nobili vestigia tornano a fare capolino tra le pieghe della Storia, molto timidamente e dopo secoli di assoggettamento forzato al «potere del mare» – cioè, all’ordine coloniale che va da Vasco da Gama alla Compagnia britannica delle Indie Orientali. Ma ciò che è andato perduto, difficilmente tornerà indietro: il tempo non è circolare – è una spirale -, capita raramente che una civiltà rediviva si riconosca in ciò che è stata.
Neppure i popoli ārya di ultima generazione compresero appieno la portata della rivoluzione neurale accesa dai loro Grandi Avi, tanto è vero che ritennero opportuno scatenarne un’altra, nuova di zecca e decisamente diversa dalla precedente. Il maggiore dei suoi effetti fu una configurazione cerebrale reticolare, allargata e organizzata secondo una logica più gerarchica, o, volendo usare un termine a noi famigliare, «continentale».

Sul piano pratico, il mutamento si tradusse in un progressivo arretramento delle connessioni locali a vantaggio di assi di transito ad altissima capacità – sia mentale che fisica – e di nuovi ponti relazionali, più audaci e intraprendenti, ovvero capaci di incidere in modo significativo sulla società. Sul piano simbolico, la nuova rivoluzione – convenzionalmente detta «rivoluzione dell’asse» – trovò una sintesi nella figura di Parashurama (Paraśu, o Parśu, o Perseo), indicato dalla letteratura epico-puranica come il sesto avatāra di Vishnu.
Precursore e padre spirituale dell’eroe universale o classico, l’uomo con l’ascia (parashu) – ormai ben assestato su latitudini più meridionali – non riceve da Shiva l’arma per risolvere una banale faccenda privata, mortificando gli arroganti kshatriya, bensì per ripulire il mondo dall’ingiustizia e dalla corruzione.
L’utensile che stringe in pugno, è inoltre un potente strumento geografico. Non è casuale che dal solco simbolico tracciato dall’ascia di questo “brahamana-guerriero” nasca il Malabar, cioè la costa sud-occidentale dell’India, da Goa fino al Capo Comorin. Un vasto territorio da sempre vivace e prospero, crogiolo di commerci e lingue, culture e religioni, dove anticamente si praticava il culto della divinità solare Ayyanār. I riti in suo onore si svolgevano in templi adorni di statue gigantesche che evocavano l’avanzata della compagnia del dio in groppa a cavalli o elefanti, giusto per non dimenticare la rivoluzione che cambiò i connotati della penisola indiana.

Ponte fra due epoche, o yuga, Parashurama rende il mondo più vasto.
La Rivoluzione dell’Asse stessa, allarga i confini della propria epoca.

Sul piano storico e antropologico, la trasformazione si traduce nel confronto tra il «popolo delle doppie asce» (il Cacciatore iperboreo con l’ascia litica) e il «popolo dei megaliti» (l’homo europaeus), poi sfociata nella fusione dei due gruppi etnici. Nel complesso si stima che gli Arî – cioè i «nati due volte», prima nella patria originaria e poi nelle sedi secondarie – abbiano contribuito alla formazione di almeno sei gruppi etnici, le cui caratteristiche sono visibili ancora oggi in varia misura.
• Gruppi nordici: Scandinavia, Danimarca, Islanda e aree limitrofe.
• Gruppi baltici: Estonia, Lettonia, Lituania.
• Gruppi falici: «della Vestfalia», regione storica della Germania.
• Gruppi dell’Europa meridionale: Italia settentrionale, Francia meridionale, Penisola Iberica nord-orientale.
• Gruppi alpino-dinari: Slovenia, Croazia, Bosnia, Serbia, Kosovo, Albania, entroterra della Dalmazia e parte della penisola balcanica.
• Gruppi dell’Europa orientale: Polonia, Repubblica Ceca, Slovacchia, Ungheria, Romania.

Dal canto suo, la Rivoluzione dell’Asse innesta – nella penisola indiana non meno che in quella europea – una «visione sociale» inedita, tagliando ogni continuità con l’ordine vigente. Lo stesso impegno civile e religioso di Parashurama, non si spende tanto nella difesa aprioristica del palazzo, quanto nel rovesciamento dell’asse stesso su cui quell’ordine si regge.
A partire da questa rivoluzione, la società umana cambia radicalmente. Le novità fanno scuola in tutta l’Eurasia, dove la propensione alle armi si tramuta in una vera e propria vocazione religiosa, in un sacrificio di sé che elegge il campo di battaglia a sproprio altare. Viene da chiedersi cosa resti oggi di quell’eredità, soprattutto in Europa, il continente che pur essendo una realtà geografica «di terra» si atteggia a potenza «di mare», trovando in questa finzione la propria parodia.

Eppure, anche l’Europa è un’emanazione di Uttarakuru.
È uno stato mentale, prima ancora di appartenere a una mappa geo-storica.

La consapevolezza di questa realtà basterebbe a riannodare i fili della Storia, a ricucire i brandelli della Geografia, a riconfigurare una coscienza collettiva. Invece no: gli europei rinnegano le proprie origini, rifiutando di vedere che il cerchio della Storia sta per chiudersi proprio là dove ebbe inizio il processo preistorico di ibridazione e assimilazione che ha segnato indelebilmente gli ultimi dodicimila anni di storia umana. Paradossalmente, preferiscono scendere a qualsiasi compromesso anziché ammettere la propria appartenenza al «continente eurasiatico integrato»: una realtà che trascende la geografia fisica per inglobare in un unico spazio cultura, storia e reti infrastrutturali di terra.

E mentre l’Europa «pensa», tormentandosi, i geo-strateghi dell’Est lavorano alacremente per valorizzare i propri territori. È a buon punto l’INSTC (International North-South Transport Corridor), cioè il progetto destinato a ridisegnare, nei prossimi anni, il commercio eurasiatico, e quindi mondiale, riducendo la dipendenza del continente-madre dalle rotte marittime che le guerre per le materie prime minacciano senza sosta.
Lungo gli oltre 7.200 chilometri di questa rete multimodale (navale, ferroviaria e stradale), non troppo lontana – nella funzione – dalle piste battute dai popoli ariani a cavallo, si dimezzeranno i tempi di percorrenza. Analogamente, i convogli container, i porti digitali, le reti elettriche transfrontaliere e i cavi in fibra ottica proseguono le strategie imperiali di Alessandro Magno e di Gengis Khan. È inevitabile, del resto, che le grandi civiltà sorgano là dove terre e fiumi si incontrano, e più di rado là dove il mare finisce. E oggi la Geografia e la Storia – quelle vere, fatte di uomini, merci e idee in cammino – hanno ripreso a marciare lungo le «vie di terra», e da questa matassa promettono di estrarre qualcosa di grande.

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La Terra è un pianeta in costante divenire. Tuttavia, tra le trasformazioni che ne hanno segnato la storia ce n’è una che ci riguarda da vicino: l’avvio dell’Olocene, l’epoca geologica in cui viviamo. Fu proprio tra i 19.000 e i 14.000 anni fa, mentre l’ultimo picco glaciale si affievoliva, che i mari cominciarono a salire, inghiottendo le coste che i nostri antenati preistorici abitavano da generazioni. Circa 25 milioni di chilometri quadrati di regioni costiere – il 15% del totale – finirono sott’acqua, e molte popolazioni dovettero abbandonare le rotte marine, fino ad allora prevalenti, per tornare a percorrere le vie di terra.
Inevitabilmente, le trasformazioni geologiche inanellarono una catena di rivoluzioni. Rivoluzioni ambientali, dovute al rialzo delle temperature. Rivoluzioni economiche, con la domesticazione di piante e animali che produssero le prime eccedenze alimentari, testimoniate dai luoghi di stoccaggio. Rivoluzioni sociali, sfociate nell’emersione di gerarchie e disuguaglianze. Rivoluzioni religiose, con la moltiplicazione dei luoghi di culto e la proliferazione dei riti sacrificali, sia propiziatori che espiatori. Non che prima di allora le rivoluzioni fossero sconosciute, questo è sottinteso, ma quelle oloceniche – interconnesse, irreversibili, globali – determinarono la Storia dentro la quale viviamo.

Con la prima rivoluzione, il mare perse valore.
La terra, di contro, divenne il nuovo «oggetto del desiderio».

La lotta per il possesso dei territori è ben rappresentata nella saga epica che illustra le furibonde contese tra i Bianchi (protoindoeuropei provenienti dall’area siberiana) e i Rossi (scandinavi ormai orfani del loro riferimento groenlandese-nordoccidentale). Il conflitto si concluse con una fusione etnica, come testimonia la genetica attraverso la parentela tra i geni U5b1 e V – vicini agli Yakuti e ai popoli della Siberia orientale -, quelli dei Sami di Kola, e quelli dei popoli artici russi giunti in Fenno-Scandinavia durante il Mesolitico (circa 11.000-10.000 anni fa).
Tuttora l’eredità dell’antico «effetto collo di bottiglia» è visibile nell’albero genealogico dei Sami, una popolazione sottoposta a secoli di isolamento riproduttivo e a un tasso demografico in costante diminuzione, principalmente dovuto alle condizioni di vita estreme della tundra subartica. Per le stesse ragioni, si riscontrano affinità tra le lingue uraliche parlate dai Sami e le lingue di alcuni popoli della Siberia settentrionale, le quali, pur nella loro specificità, rivelano una comune origine e un medesimo ceppo.
Questi lasciti, oggi, ci consentono di individuare un’area culturale condivisa – corrispondente alla preistorica “Mammoth Steppe“- che si estende dalla Scandinavia alla Siberia settentrionale, spingendosi fino al popolo Ainu e alle culture della taiga, prima di entrare nel continente americano. Sebbene nel corso del tempo ogni popolazione abbia sviluppato aspetti originali, com’è logico che sia, non è difficile ricondurre le differenze a un’unica radice mitica circumpolare fondata sull’osservazione del cielo e della natura. Emblematiche, a tale proposito, appaiono le biografie speculari di due noti «gemelli culturali»: l’ungro-finnico Väinämöinen e il dio Hoori, membro della prima triade giapponese.

o Il terzogenito Väinämöinen viene al mondo dopo il Sole e la Luna.
Tra i fratelli (le fasi solari), Hoori rappresenta il «sole declinante».

o Väinämöinen nasce dopo una gestazione durata settecento anni dalla progenitrice Ilmatar, la quale, prima di «scendere» nell’oceano, trascorre la propria esistenza «nella grande distesa del cielo» (l’Ecumene Settentrionale?).
Hoori è uno dei nipoti dei progenitori Izanagi e Izanami, scesi «dal cielo» (dal Nord?) sulla Terra per creare i kami, ovvero i primi dèi che istruiscono l’umanità.

o Entrambi i personaggi, hanno un’adolescenza nomade (un’allusione all’esodo delle stirpi polari?).

o Partorito su un’isola (l’Islanda? Le Fær Øer?), Väinämöinen vi rimane solo qualche anno, tormentato dal dubbio se sia meglio vivere in un posto ventoso e arido o emigrare verso terre più generose di prati da seminare e coltivare (si avventura nell’Atlantico?).
Nato come Principe della Montagna ma insoddisfatto della propria condizione, Hoori scambia con il fratello Hoderi il ruolo di Principe del Mare e comincia a navigare (si avventura nel Pacifico?).

o Entrambi i personaggi, possiedono poteri straordinari (sciamanici) e sposano donne «sottomarine».

o Già vecchio Väinämöinen prende in moglie la giovanissima Aino, la quale, fugge tuffandosi nell’oceano, dove sposa Ahto, il re degli abissi.
Dopo un naufragio, Hoori scopre il Regno del Mare e s’innamora della figlia del re, ignaro del fatto che gli abitanti degli abissi, pur presentandosi ai forestieri in sembianze umane, sono in realtà dei dragoni marini.

o La saga finnica termina con l’ammissione di Väinämöinen che il suo tempo è finito. Prima però di ritirarsi dal mondo (promettendo di ritornare), egli lascia in eredità al popolo i suoi canti insieme al kantele e riconosce nel figlio della vergine Marjatta «l’eroe messianico».
La saga nipponica finisce con Hoori che porta la moglie incinta sulla terraferma. Al momento del parto lei lo allontana dalla capanna costruita con penne di cormorano (sciamanica?), raccomandandogli di non guardare. Hoori però sbircia da una fessura, vede venire al mondo un dragone mostruoso e scappa, ma promette di ritornare.

o In entrambe le tradizioni, la vicenda si chiude con un abbandono e una promessa. Väinämöinen capisce che l’antica saggezza non è più ascoltata e si allontana su una barca di rame (si profila all’orizzonte la rivoluzione tecnologica dell’Età dei Metalli?); Hoori capisce che il tempo degli antichi dèi-civilizzatori è terminato e se ne va, lasciando tuttavia dietro di sé il «figlio della rivoluzione» (il progenitore della stirpe imperiale?).

La superficialità del nostro tempo tende ad interpretare queste storie come favole per popoli incolti, o allegorie morali. Al contrario, nessun mito è mai venuto al mondo come «invenzione», nel senso moderno del termine, ovvero come creazione artistica fine a sé stessa, ma tutti sono stati concepiti come veicoli sacri di trasmissione, o mezzi di «memoria codificata».
In questi contenitori gli antenati preistorici depositarono, con scrupolo ieratico, il ricordo di eventi fondanti quali migrazioni epiche, incontri con popoli sconosciuti, cataclismi naturali di portata straordinaria, scoperte tecnologiche decisive, rivoluzioni epocali che meritavano di attraversare il tempo e lo spazio per dare senso alla comunità.
Ancora i Greci consideravano il mito al pari di una «parola autorevole», di un «enunciato di verità», di una «voce dell’Origine» (ἀρχή, arché). Sapevano, evidentemente, che in esso c’era il DNA culturale di un popolo. E dunque lo consideravano come una mappa narrativa che custodiva storia, cosmologia, legge e identità in un unico, potente codice simbolico immune alla corrosione del tempo e forte della consapevolezza di essere il depositario di un racconto più grande di qualsiasi pretesa o ambizione umana.
In questo quadro, le biografie gemelle dell’ungro-finnico Väinämöinen e del nipponico Hoori accrescono il loro valore. Sono un’importante testimonianza delle vicissitudini di un’umanità costretta a «tirare i remi in barca», volente o nolente, per rimettersi in viaggio sulle autostrade preistoriche dell’Eurasia.

Con l’Olocene, il mare restituì l’uomo alla terra.
In quella rivoluzione, c’è il fondamento della nostra realtà.

In parte percorribili anche durante il picco dell’ultima glaciazione – circa 26.000-20.000 anni fa -, le vie di terra tornarono ad essere attrattive nella fase deglaciale, quando la civiltà riprese slancio nella vasta fascia di tundra-steppa ricca di prede e adatta alle coltivazioni. Fu lungo quell’enorme fascia continentale – che andava dall’Iberia atlantica alle porte della Siberia, passando per le vaste pianure poste a nord del Mar Nero (le odierne Ucraina e Russia meridionale) – che gli antenati dei popoli uralici (da cui discendono i finnici) e di quelli proto-giapponesi (Jōmon) impararono ad amarsi e odiarsi, unirsi e scontrarsi.
Per millenni i loro geni e le loro tradizioni bollirono a fuoco lento nel medesimo crogiolo, dal quale, alla fine, emersero gli archetipi narrativi fondamentali. Tra questi: l’eroe culturale che torna alla terra dopo avere fatto esperienza del Regno Sottomarino (o marino); la ricerca di un oggetto di potere perduto (nostalgia del passato); il conflitto dei fratelli-coltelli per il possesso di un territorio o di un talismano (l’arpione/amo di Hoori, il Sampo di Väinämöinen); l’unione interetnica tra i figli del mare e i figli della terra (uomini terrestri e donne sottomarine). Ergo: l’antico sostrato culturale pan-eurasiatico, artefice di tutti i cambiamenti successivi, è il risultato di una serie di “rivoluzioni a lungo termine” o “rivoluzioni a catena” raggruppabili in tre macro-aree.

1. La rivoluzione dell’isolamento → costruzione dell’identità.
La scomparsa dei grandi ponti continentali – come la Beringia o il collegamento tra Australia e Nuova Guinea – segnò uno spartiacque epocale, isolando definitivamente popolazioni e continenti. Da un lato si persero molti contatti consolidati; dall’altro il distacco geografico creò nuove identità, generando un fiorire straordinario di culture e lingue del tutto indipendenti. Gli effetti di questa “rivoluzione a strascico” sono tuttora visibili nella biodiversità culturale umana, dove ogni lingua, ogni tradizione, ogni cosmologia è il frutto dell’isolamento preistorico che divise i popoli. Oggi quel distacco potrebbe riproporsi – per motivi diversi ma altrettanto incisivi come guerre e pandemie -, ridisegnando nuove isole culturali.

2. La rivoluzione delle coste sommerse → rafforzamento del potere.
L’innalzamento dei mari che “bruciò” gran parte dei collegamenti costieri – vere e proprie sinapsi periferiche del pianeta – favorì indirettamente la nascita di nuovi centri di potere lungo gli snodi cruciali delle vie terrestri. Soprattutto nel periodo magdaleniano (18.000-10.000 anni fa), i grandi corridoi fluviali divennero arterie strategiche per la sopravvivenza umana e la gestione del potere. L’importanza di questa rivoluzione – oggi spiegata dalla «teoria potamica» – è tornata in auge con il progressivo abbandono, o inagibilità, di rotte marine cruciali e la speculare ripresa di quelle terrestri, che si stanno affermando come le vere linee di forza della geopolitica del XXI secolo: chi le controlla, tiene il mondo in pugno.

3. La rivoluzione del “medio oceano” → riscatto delle aree dimenticate.
Il passaggio dalla centralità del mare alla terra espanse l’importanza strategica del «medio oceano», a lungo dimenticato e poi rivalutato come spazio di connessione tra mondi differenti. Ne sono esempi le civiltà classiche del Mediterraneo orientale, come i Minoici di Creta, che nel III millennio a.C. fecero dell’Egeo il loro “medio oceano” interno, collegando Anatolia, Egitto e Grecia in una rete di scambi commerciali e iconografici senza precedenti. Ancora più importanti furono il Mar Nero e il Mar Caspio, il cui valore strategico sta crescendo con la ridefinizione dei corridoi energetici e commerciali. Oggi chi controlla gli spazi intermedi – mari, stretti, rotte – decide chi prospera e chi soccombe.

Da questa sintesi emerge un’altra verità difficilmente contestabile: le «vie di terra» favoriscono l’unità culturale ed economica di un continente, mentre le «vie di mare» la disperdono. Un esempio da manuale è rappresentato dalla Via della Seta Settentrionale (Steppa Route): non esattamente una “strada”, ma piuttosto una “rete” di contatti che ricalca quasi perfettamente il tracciato della “Mammoth Steppe“, prototipo paleolitico di tutti gli itinerari successivi.
Nulla di inatteso. Poiché ogni rivoluzione è anzitutto una restaurazione, non sorprende che l’uomo tecnologico del XXI secolo stia riscoprendo l’unicità del corridoio primordiale che, ieri come oggi, si conferma il più adatto a soddisfare le esigenze primarie. L’impresa, del resto, è alla sua portata, visto che gran parte dei passaggi tra montagne e deserti è rimasta sorprendentemente costante negli ultimi 20.000 anni.
E allora, forse, la domanda vera non è se saremo all’altezza di sostenere la rivoluzione che produrrà un nuovo passaggio dal mare alla terra, ma come vogliamo affrontarla. Fermo restando che certi cambiamenti sono inevitabili e che l’uomo non può sottrarvisi, ma solo decidere come attraversarli. Neppure gli antenati dell’Olocene «scelsero», con un atto di volontà collettiva, di abbandonare la caccia per darsi alla coltivazione della terra: furono costretti dalla necessità di sopravvivere, esattamente come noi saremo costretti a ripiegare sulle «vie di terra» dal blocco militare di punti strategici come Hormuz, Bāb al-Mandab, Malacca e Gibilterra.
La riemersione del nomos non sarà un ritorno al passato, ma darà vita a nuove sintesi: il digitale come sistema nervoso della terraferma, la rotaia come sua spina dorsale, l’energia come suo sangue. La Cina lo ha già capito – la Belt and Road Initiative non è un semplice progetto infrastrutturale, bensì una vera e propria cosmologia geopolitica. Anche la Russia lo ha capito – il suo spazio continentale, dalla Siberia all’Artico, sarà il “medio oceano” del XXI secolo. L’Europa, invece, non capisce.
Prevedibilmente, la “Terza Forza” descritta da Jünger e Schmitt – il centro di gravità permanente – diventerà una penisola dell’Asia, come già la definì, sprezzante, Halford Mackinder. L’Europa sarà la vittima dello scontro in atto tra il morente mondo marittimo d’Occidente (Inghilterra e America, la techne) e il nascente mondo continentale d’Oriente (Russia e Asia, il nomos).
Ancora una volta deciderà la Geografia, che è un destino. Mentre la Storia – come ci ha insegnato Fagan – non è che il modo in cui gli esseri umani negoziano con quel destino. Persino le rivoluzioni sono un destino, ovvero ricalibrazioni di equilibri antichi e sempre nuovi tra l’uomo e la geografia. È questo, in fondo, il succo dell’intera faccenda: gli uomini non devono inventare nulla, essendo loro richiesta solo la consapevolezza di ciò che sono sempre stati. Esseri marini, terrestri, geografici. Esseri di passaggi e di confini. Esseri rivoluzionari la cui missione consiste nel condurre un mondo al capolinea, parcheggiarlo nel deposito e salire su un’altra carrozza.

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     Ricorda il prefatore che, dagli anni Settanta, le cose sono radicalmente cambiate sotto il profilo culturale, esistenziale, geopolitico, sia in Italia che nel mondo. Quanti si oppongono in termini spirituali e non meramente politici, allo stato presente delle cose, sono costretti a porsi l’inevitabile   domanda : “Che fare?”. Il quesito non è di certo nuovo, ma le drammatiche contingenze che stiamo vivendo, rendono davvero urgente una risposta plausibile ad esso. La società liquida è un nemico più complesso, più pervasivo, del duopolio, pur potentissimo, USA-URSS: è stata, infatti, realizzata una colonizzazione dell’immaginario individuale e collettivo centrata sulla mercificazione universale, dalle cui maglie non ci si libera facilmente. Viviamo ai confini estremi della “rivoluzione permanente” inaugurata dagli eventi del 1789. Sarà pertanto proficuo per il lettore, riflettere sulle considerazioni di Molnar, relative ai mezzi e al processo storico suscitato dai “philosophes” al fine di conquistare le coscienze dei più alle idee dei Lumi. A dire dello storico, i legittimisti francesi godettero di un privilegio indiscusso rispetto ai rappresentanti delle “destre” delle epoche successive, disponendo della possibilità di riferirsi a realtà istituzionali in linea con i propri valori.

     Successivamente, le tendenze controrivoluzionarie hanno dovuto richiamarsi ad uomini carsismatici, interpreti sagaci dell’imprevisto e dell’irrazionale che, all’improvviso, fa irruzione nella storia mettendo in scacco il progetto scientemente costruito a tavolino, pianificato nel tempo, dai rivoluzionari, dalla ratio calcolante, diffuso attraverso una vasta rete di mezzi di comunicazione. Questi uomini d’eccezione, in talune circostanze, hanno contato in termini politici più dell’apparato al servizio della sovversione. Ma la loro azione, e la storia lo dimostra ampiamente, ha sempre avuto difficoltà a consolidarsi, per cui essi stessi, espressione dell’individualismo moderno, fiutato il corso della storia, hanno cominciato, poco dopo la conquista del potere, a rivolgersi all’opinione pubblica, indotta dall’operato dell’intelligentsia, a guardare a sinistra. Casi esemplari di tale situazione, nella narrazione di Molnar, sono rappresentati, in contesti diversi, dal generale De Gaulle e dal pontefice Paolo VI, personalità in bilico tra “rivoluzione” e “controrivoluzione”. Le “destre” hanno quindi sempre avuto un atteggiamento esclusivamente reattivo nel giudizio del pensatore ungherese. In particolare, esse non avrebbero puntato sulla “generosità” intellettuale e politica, non riuscendo, in conseguenza di ciò, a suscitare nelle masse lo slancio utopico che ha connotato la storia delle “sinistre”.

     La controrivoluzione, come implicito nella definizione stessa, ha rappresentato una risposta contingente alle tesi da lei avversate, quando invece, sarebbe davvero occorso l’approccio metapolitico, l’elaborazione di riferimenti valoriali ed ideali con i quali agire per costruire un progetto politico alternativo a quello moderno. Queste le esplicite considerazioni dell’autore in proposito “Il dovere dei controrivoluzionari si limita alla difesa della società e dei principi che assicurano l’ordine nella città. E’un compito poco spettacolare[…]è una battaglia da combattere giorno per giorno negli spiriti e nelle anime più che nel foro, una fatica senza fine” (p. 28). Eppure, fa notare Bardèche, vi è stato un momento della storia nel quale la battaglia individuale ed interiore si saldò con il tentativo di conquista della Città. Ciò avvenne con l’irruzione sulla scena del Novecento dei fascismi che, proprio in quanto “giovane grano che era germogliato nella vecchia terra europea”, gli avversari vollero distruggere definitivamente dopo il 1945. Il fascismo univa ciò che fino allora era stato diviso, destra-sinistra, lavoro-capitale, proponendosi quale movimento atto a vitalizzare l’antico male “reattivo” della controrivoluzione. Indicò e cercò di realizzare un Nuovo Inizio europeo.

    Molnar non sembra cogliere tale tratto idealtipico dei fascismi europei, che risulta però implicito   nella sua analisi. La sua esegesi è, comunque, stimolante, pur arenandosi lungo una linea politica difensiva, da cui è difficile pronosticare una nuova, significativa offensiva antimoderna. Dice bene Del Ninno “Il limite di questo saggio consiste proprio nella rigidità dell’impostazione di fondo – di qua la Rivoluzione, di là la Controrivoluzione – ma contiene analisi di una rara lungimiranza” (p. 8). Per quanto ci riguarda, troviamo davvero desueta ed erronea la fiducia posta dall’autore, in prospettiva controrivoluzionaria, negli Usa, volano e cervello della sovversione mondialista, e nella Chiesa Cattolica, la quale da tempo ha rinunciato a svolgere qualsiasi funzione tradizionale e/o catecontica.

      Quanto sostiene Bradèche, con riferimento alla situazione degli anni Settanta, vale ancor oggi: viviamo un’epoca di crisi e contraddizioni che soltanto una visione del mondo o, per usare l’espressione di Molnar, un’immagine di marca, centrata sul recupero della Tradizione, può rianimare. Un’immagine “che si possa contrapporre a quella della sovversione: il nostro combattimento è dunque tanto politico, quanto morale e culturale” (p. 31). Per ri-partire è necessaria una rivoluzione culturale, che abiliti alla direzione del corpo sociale un’élite diversa da quella dominante. Insomma, il libro che abbiamo presentato è assai rilevante perché, come coglie Del Ninno, rinvia ad una visione militante “di cui troppi oggi sembrano aver smarrito la capacità”aggregativa (p. 21).

Giovanni Sessa

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La rivolta d’Ungheria ebbe inizio il giorno 6 ottobre, al cimitero Kerepes, dove trecentomila persone vollero assistere alla tumulazione di Làszlò Rajk, con solenni funerali, riabilitato nel mese di marzo, insieme ai suoi ‘complici’ e fucilato sette anni prima dopo un processo-farsa con l’accusa di complottare con il maresciallo Tito, da poco scomunicato da Stalin, intenzionato di dare il via ad ulteriori purghe in tutta l’Europa centro-orientale. Ora, però, Stalin era morto e il ‘rapporto segreto’, il discorso tenuto dal Segretario del Pcus Nikita Chruscev al XX congresso del partito comunista (dal 14 al 24 febbraio ’56), ne svelava i crimini, il culto della personalità, le deviazioni, lo stesso ammonimento di Lenin sul letto di morte ove invitava il Comitato Centrale a deporlo in quanto, Segretario generale, per carattere e ambizione, poteva solo danneggiare la causa del partito e del socialismo. E, diffuso in forma latomica nei paesi socialisti, era arrivato in Occidente e pubblicato sul New York Times il 4 giugno tramite i comunisti polacchi, intenzionati a far conoscere quel documento già posto all’attenzione di dirigenti e attivisti tra speranze incredulità crisi di sconforto.

Si apriva allora, timida ed ambigua, l’epoca che ebbe nome di ‘disgelo’ (titolo di un romanzo di Ilja Erenburg edito nel 1954). La liberazione di diverse migliaia di internati nei gulag e la possibilità di raccontare i tanti orrori a cui erano stati sottoposti; una certa libertà di espressione degli intellettuali, coscienza critica del passato, pur nel divieto di coinvolgere il sistema in sé; la dialettica interna al partito dove giovani e capacità si imponevano sovente sulla sclerosi e i vecchi dinosauri dominatori delle strutture burocratiche… Qualcuno si spinse troppo avanti, interpretando l’apertura di Chruscev quale premessa per una sostanziale riforma del sistema sovietico. Fu un errore, pagato a duro prezzo. Più probabilmente egli intendeva limitarsi ad una modesta modifica dall’alto, delle supreme autorità del partito, per garantirsi maggiore capacità di manovra e mettere alle corde eventuali concorrenti. Denunciare i crimini di Stalin voleva dire che ormai le gerarchie di quel passato erano finite e che egli era ‘il nuovo che avanza’ (!) ossia il nuovo potere…

A Budapest furono gli studenti a mettere in moto la rivolta (questi piccoli borghesi che si nutrivano di libri sogni ideali e volevano vederli nascere in un’alba nuova rosso sangue) che seppe trasformarsi di popolo con il supporto degli operai e non soltanto come era nella logica dei sovietici e del partito comunista ungherese un passaggio interno di consegne, una resa dei conti, tra dirigenti caduti in disgrazia (Mathias Ràkosi, truce esecutore degli ordini provenienti da Mosca fu costretto a fare autocritica, evitare l’ira popolare e rifugiarsi in Unione Sovietica). Dopo essersi riuniti in assemblea il giorno 22 ottobre al Politecnico, presenti numerose delegazioni operaie e dai rappresentanti del Circolo Petòfi (l’associazione degli scrittori costituitasi in marzo con l’intento di dare libertà e ruolo alla cultura), approvata una piattaforma in quattordici punti, gli studenti indirono un corteo per il giorno successivo. Fu nella giornata del 23, verso le nove della sera, in via Sandor Bròdy, davanti all’edificio di Radio Budapest che, dai tetti, gli agenti della polizia politica, l’odiatissima AVH, spararono sulla folla. Ogni idea che conta chiede un tributo di sangue…

(‘Ricordo tu avevi un moschetto, su portalo in piazza ti aspetto/ nascosta fra i libri di scuola, anch’io porterò una pistola…’Essere piccoli borghesi non equivale necessariamente avere una coscienza borghese. In caso contrario saremmo figli proni al materialismo storico; a quella idea di coscienza, così sterile e vile e servile subordinata all’appartenenza di classe. Lasciamo a Marx, che non ha mai conosciuto il sudore della fronte e il lavoro manuale -, lasciamo a lui e ai suoi sodali l’idiozia di queste categorie mentali. Noi, nutriti dal mito dell’arditismo del legionario fiumano dallo squadrismo, noi anticonformisti antiborghesi e irriverenti, noi, al contempo, e anarchici e fascisti, folli e disperati, dipendiamo solo dalla mente e dal cuore. E ne abbiamo in avanzo…).

Della rivolta ungherese, mi sembra, ebbi a scriverne qui, su Ereticamente. Come in Strade d’Europa del mio pernottamento nella capitale magiara, estate del ’69, con Riccardo. E, mentre il generale Giap piccolo muso giallo umiliava i palestrati marines nelle risaie vietnamite e lungo il delta del Mekong, il sottoscritto al grido di ‘viva Ho Chi Minh!’ irrompeva nella stanza dell’ostello e veniva accolto fra le braccia e le cosce di una studentessa nordvietnamita, in verità bruttina e buzzicona, in nome della solidarietà anti-imperialista… No, non riproporrò quei giorni di ottobre del ’56 quando il sogno ungherese s’infranse sotto le ruote dei carri armati russi e l’Occidente si preoccupava del proprio benessere messo in discussione con l’intervento degli inglesi e francesi nel canale di Suez, finalmente nazionalizzato e ostruito dalle navi affondate per ordine del colonnello Nasser. Le vie del commercio il petrolio in primo luogo altro che quel piccolo popolo incastrato all’interno del potere sovietico! Sono pagine lontane, pagine vergognose. Chi in fondo ne porta il ricordo? Passeranno anni – la primavera di Praga; il crollo del muro di Berlino – prima che altri scenari si paleseranno come l’Ucraina e Putin e il Medio Oriente terreno di scontro tra Israele Siria terrorismo dell’ISIS e l’onnivoro stupido democratico modello USA… Pagine vergognose allora; pagine vergognose oggi.

La crisi di Suez. Il timore inglese di perdere anche in Medio Oriente un ulteriore brandello dell’impero ormai defunto; la Francia, umiliata nella conca di Dien Bien Phu (13 marzo-7 maggio 1954 l’ultima battaglia in Indocina combattuta dall’esercito francese) , timorosa di un contagio verso l’Algeria; Israele e il suo eterno cannibalismo… E l’Egitto, ‘rialza la testa, fratello, i giorni dell’umiliazione sono passati’, che scopre se stesso, la propria identità (il nazionalismo arabo), come ricorda lo scrittore Sélim Nassib ‘Nasser lasciò parlare la folla e rilanciò. Stava facendo una maratona. Parlò per due ore… in quel momento, davanti a tutti, diede la notizia, incredibile eppure così semplice. La intuii poco prima che pronunciasse le parole sulle quali non si poteva tornare indietro: il canale di Suez era nazionalizzato’. Anni dopo Maurice Bardèche, in Che cos’è il Fascismo, dedica un capitolo al regime instaurato da Nasser per trovarvi tracce del Fascismo ‘immenso e rosso’.

Non ho ricordato il 1956 per la percezione che si ebbe di un anno di rottura e di svolta, che – come sovente accade – porta in sé più di una verità ma anche qualche enfatizzazione e menzogna di troppo. Certamente il ‘rapporto segreto’ sui crimini di Stalin segnò una tappa nel processo, ancora lungo e complesso, di crisi del comunismo, un macchia di come una idea, considerata palingenesi della società, potesse essere deformata e ridotta a cieco terrore (o vi era insito con o senza Stalin?). La rivolta di Budapest confermò come la teoria dei due blocchi, delle sfere d’influenza ancora inalienabili (la logica di Yalta), era in vigore a tutto danno dei popoli (in Italia si sarebbe manifestata anni dopo con il terrorismo). Insomma: guai a chi tocca… E a Suez, se la vittoria delle armi fu degli anglo-francesi, quella politica spettò a Nasser, anche se il nazionalismo arabo subì negli anni a venire crisi profonde e cocenti sconfitte (un caso tutto a sé l’Algeria). Nessuna intenzione di una modesta succinta lezione di storia moderna (ho riconsegnato ormai dal 2009 il registro e tutti gli annessi tanto che mi sono rifiutato di mettere nuovamente piede a scuola). No. Più banalmente perché i due avvenimenti, quell’anno, mi hanno portato alla memoria una riflessione con cui si chiudeva un libro, ormai vecchio di quasi dieci anni, proprio sul 1956: ‘… l’immagine di svolta che quell’anno lasciò dietro di sé fu tuttavia importante: perché rese più consapevoli della complessità e delle interazioni della politica internazionale e perché mostrò come nessun accordo tra i grandi potesse impedire che i popoli cercassero di prendere in mano il proprio destino’.

Chiusura un po’ retorica e banale, forse. Perché il destino non si lascia, per sua natura, addomesticare. E’, però, nella storia e nella esistenza di ciascuno di noi l’arduo conflitto tra essere dominati e dominare gli eventi le scelte il futuro… E ciò, se vi sono momenti cruciali, vale in ogni luogo e in ogni tempo. Uomini in cammino e uomini acconciati. Gli uni, illusi forse, contro in nome del sogno e degli ideali; gli altri, di certo più numerosi e pigramente realisti, sudditi ignavi.

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Di Mario M. Merlino

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1. Antonino De Francesco, “Mito e storiografia della “Grande Rivoluzione”, la Rivoluzione francese nella cultura politica italiana del 900”, Napoli 2006 
2. Si vedano, in particolare gli studi di  Paolo Buchignani, “Marcello Gallian, la battaglia antiborghese di un fascista anarchico”, Roma 1984, “Un fascismo impossibile. L’eresia di Berto Ricci nella cultura del ventennio”, Bologna 1994, “La rivoluzione in camicia nera. Dalle origini al 25 luglio 1943”, Milano 2006 
3. Oltre era andato Berto Ricci, sul “Selvaggio” del 15 dicembre 1927: “L’antiRoma c’è, ma non è Mosca. Contro Roma, città dell’anima, sta Chicago, città del maiale” (articolo intitolato: “Roba da chiodi”) 
4. La tesi della “Corporazione proprietaria”, peraltro osteggiata dai sindacalisti “puri”, era malvista anche dalle frange rivoluzionarie più intransigenti, che pensavano piuttosto ad una vera espropriazione del capitale a favore dei produttori (vds Buchignani: “Un fascismo impossibile…”cit, pagg 180 e segg)
5. Ugo Spirito, “Guerra rivoluzionaria”, Roma 1989, pagg 92 e 96 (riprodotto in De Francesco, cit)

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